LA CASA

E’ vuota la casa

dell’amore egoista

dove hai speso lacrime

tramutate in catene

per tenermi legato

al tuo profondo dolore.

Dentro questo dicembre

è fredda la casa

come fosse giunto l’addio

ad ogni anno vissuto

a rammendare ferite

che hanno infettato l’anima.

Nessuna scheggia di vita

tappezza queste pareti

ed è cupa la casa

priva di qualsiasi colore

solo la tinta fosca

del sorriso smarrito.

Oltre la mia finestra

soffia un vento insolente

riga i vetri ed il cuore

ed è triste la casa

un mulinello di rabbia

peggio d’una tempesta.

Si spenge la luna

dentro il cielo sconvolto

mentre la pioggia sferza

marciapiedi e lampioni

ed è distante la casa

dalla strada che tu percorri.

Frattanto mediti parole

simili a pugnali affilati

e le punti al mio petto

silente e moribondo

stanco di implorarti

intanto è vuota la casa.

  N° 2347 - 16 dicembre 2012

                                                         Il Custode