VIANDANTI

Non siamo che viandanti

dei vagabondi della vita

e migriamo come le rondini

per sfuggire l’inverno

per nasconderci al dolore.

Le pezze sui nostri vestiti

non sono altro che lacrime

sono gli amori sprecati

i cuori sgualciti dall’usura

e buttati via come rifiuti.

Parole simili a vele spiegate

che si gonfiano al vento

dopo crollano come macigni

giunchi che paiono spezzarsi

al primo accenno di tempesta.

Buche colme dei fallimenti

e le ruote ci si impantanano

i nostri passi si fanno pesanti

così non rimane che la caduta

in ginocchio come chi muore.

Non siamo che viandanti

nessuna bussola da consultare

né alcuna stella da seguire

sorriso amaro verso il futuro

intanto che il viaggio finisce.

  N° 1923 - 16 gennaio 2012

                                                      Il Custode