NELLA BRUGHIERA

Ti affidasti alla speranza

nella notte quasi mite

mentre nuvole dispettose

ti nascondevano la luna

ed il bagliore che scorgevi

era quello della lama.

E tu avevi mille pensieri

che non furono mai parole

perché sebbene le pensassi

proprio non le sapevi dire

forse a causa del terrore

o dello squarcio nei polmoni.

L’uomo intanto ti sorrideva

e gemeva un orrido piacere

il tuo dolore si fece acuto

tu ti appellasti alla clemenza

seppure alquanto rassegnata

ti congedavi dalla tua vita.

Ed il pugnale affondava

poi si fermava quasi pentito

ma subito ritornava a colpire

sadico e rapido nelle tue carni

bava come ghiacciato acido

dalla sua bocca alla tua pelle.

C’erano stelle disperate

a rammendare le tue ferite

ma scordarono il tuo cuore

che non sapendo a chi parlare

cessò ogni battito inascoltato

divenne muto e senza calore.

L’uomo intanto si ricomponeva

come chi ha concluso il mestiere

si alzò la nebbia sulla brughiera

per nascondere i tuoi resti

ed il resto fu solo cronaca

un’altra morte sulla quale speculare.

  N° 2256 - 3 ottobre 2012

                                                  Il Custode