NELLA CASA

Il cielo è un macigno

sopra il soffitto opaco

che finanche i gabbiani

disegnati sulle pareti

cadono giù come foglie

accoltellate dall’autunno.

L’aria sferzata dall’odio

diventa tramontana ghiacciata

che lascia solchi profondi

negli occhi e sopra le gote

dentro gli anfratti del cuore

che adesso pulsa a fatica.

Come io fossi Montecristo

spronato dall’abate Faria

scavo, sanguino e scavo ancora

ma il buco rimane minuscolo

e pare che questa casa

non abbia una via d’uscita.

Allora domando alle cimici

da dove fossero entrate

mi guardano con supponenza

si voltano dopo volano via

io cerco di far loro moine

ma non sono creature sensibili.

Mimetizzato sopra il parquet

annuso l’odore di cera

e seguo laboriose formiche

cariche di briciole di pane

ma il buio è talmente denso

che presto smarrisco il sentiero.

Mi rassegno, qui, nella casa

come il genio dentro la lampada

intanto trascorrono i secoli

ed io sono sempre più folle

come chi sorride al futuro

ma desidera tornare al passato.

  N° 2315 - 16 novembre 2012

                                                          Il Custode