IL COLLEZIONISTA

Sotto il mio giardino

quello che resta di te

cibo per vermi affamati

ed un ricordo piacevole

benché il tuo nome

ancora oggi mi sfugga.

Forse misera prostituta

o l’illusione di un amore

non ha alcuna importanza

quello che tu sei stata

adesso concimi le mie rose

mentre l’anima è svanita.

Però il tuo splendido cuore

naviga la formaldeide

a me rimane la visione

di quei suoi ultimi battiti

l’ultimo tuo tenero sguardo

di chi non voleva morire.

Io ne ho a decine

catalogati con cura

di donne come te, sole

e che non piange nessuno

forse che la loro esistenza

era solo un inutile cammino.

C’è chi ha l’ambizione

di assemblare i cadaveri

e rigenerare la vita

io non ho altro vezzo

che collezionare con ordine

i cuori oramai alla deriva.

Fino alla prossima notte

le nuove parole gentili

perfezionate nel tempo

per catturare le mie prede

da seppellire sotto il giardino

a concimare le mie rose.

  N° 2166 - 19 luglio 2012

                                                Il Custode