STRANIERI

Noi fummo anime

appoggiate alle tenebre

all’inaudita profondità

dell’odore del dolore

la fragranza della morte.

E battemmo sentieri

di foglie secche e ingiallite

e sotto le foglie le spine

per fermare il cammino

e farci tornare al passato.

Ci dissetammo alla fonte

del sangue perso per strada

che però rifletteva

ciò che avevamo lasciato

al di là del crepuscolo.

Fu allora che capimmo

che la notte non dura

il telo posto sull’alba

prese presto a bruciare

al fuoco del nostro odio.

E diventammo stranieri

ognuno nel proprio baratro

e cuori talmente distanti

da rinnegare l’amore

che forse li aveva uniti.

  N° 2147 - 2 luglio 2012

                                              Il Custode