FUNESTO

Funesto il cielo che s’apre

e nel suo grembo profondo

si agitano nuvole oscure

verso il gracchiare dei corvi.

Sopra l’intera vallata

scende il sospiro del vento

ha posato la grazia in un canto

e non la sa ritrovare

e la sua carezza è uno schiaffo

sul muso di platani e pini.

Qualcuno piange il ricordo

di chi ha affrontato la furia

dell’acqua e della montagna

e chiuso dentro una chiesa

pregò una vana preghiera

che non fece ritornare la vita.

Bussa sopra le tegole

la pioggia che cerca riparo

da quella sera che avanza

e pennella l’orizzonte di nero.

Funesto che profuma di addio

si spenge il crepuscolo opaco

mentre al di là delle tende

i cespugli sembrano danzare

ma non è che un’invocazione

la paura di non sopravvivere.

  N° 2678 - 30 ottobre 2013

                                                    Il Custode