L'AMORE CHE TU FOSTI

Non sei che una ruga profonda

che solca un cuore moribondo

dal quale scivola sangue scarlatto

che tramuta in antichi petali.

Ed i petali di arida rosa rossa

incollati tra le pagine di un libro

sono tatuaggi, sono macchie indelebili

sono spine che scheggiano l’anima.

E l’anima diventa tenebra

un viaggio a ritroso nel tempo

dove alle porte del medioevo

c’era ancora il desiderio d’amore.

Ma l’amore…oh sì, quell’amore

io lo tenni stretto fra i denti

come un lupo io difesi la preda

dalla tua malsana debolezza.

Quella tua debolezza fu complice

della fine annunciata da un villico

che raccolse la tua viola profumata

ferma e solitaria presso il canale.

Dentro il canale gocce delle tue lacrime

si estendevano verso il fossato

io vi intingevo la mia penna d’oca

per inventare una nuova poesia.

Quella poesia prese forma per caso

ogni volta che vedevo i tuoi occhi

ed aveva un sapore agrodolce

ed un gelo che io non pensavo.

Io non pensavo nessun’altra parola

né un ideogramma da disegnare

sicché domandai alla pallida luna

quel tuo nome che non rammentavo.

Non rammentavo che la tua pelle

che annusavo con disperazione

per liberarmi dall’odore acro

della rotaie e della nostalgia.

La nostalgia…e non rimane altro

ciò che fu appartiene al passato

forse tu sei bruciata sul rogo

forse riposi nel lago di Ophelia.

  N° 2914 - 26 maggio 2015

                                                    Il Custode