UN ULTIMO GIORNO DI VIAGGIO

D’improvviso ti stringo la mano

e sento che è fatta di polvere

e scivola e poi si alza ancora

al primo sbadiglio del vento.

Io non so e non ho imparato

a tenerti più forte sul cuore

è che il cuore mio non esiste

nel petto ho soltanto cenere

rubata ad un cimitero distante

tra i tornanti del mio dolore.

Accadde allorché tu moristi

ed alla tua età non si dovrebbe

sicché io con l’argilla e le lacrime

ho modellato un’anima fittizia.

Cosa ti è mai saltato in mente?

Ed il tuo sangue si infrangeva

tra gli anfratti delle tue vene

nella risacca dentro i tuoi occhi

e sembrava tu mi volessi parlare

ma non sapevi risalire la corrente.

Eppure, bambino, tu mi manchi

come se te ne andassi ogni istante

sebbene sia svanito nella notte

per quell’ultimo giorno di viaggio.

La figura che bacio con garbo

ha la forma della tua ombra

ed io la ho amata a tal punto

da innamorarmi della oscurità

e la luce che tu mi raccontavi

è una leggenda oramai tramontata.

Io ti ascolto e però la tua voce

è la eco di una mia antica pazzia

uno scrigno racchiude i tuoi sogni

quelli che noi non abbiamo vissuto.

Il mio ricordo diventa un macigno

che sollevo con maggiore fatica

sicché, bambino, io ti amo

e non importa che tu sia un miraggio

ciò che importa è che ti abbia cullato

nel tuo ultimo giorno di viaggio.

  N° 2837 - 27 dicembre 2014

                                                         Il Custode