TRAMONTO

Il mare lo attende
ogni sera
e si veste di luci
rubate all'ultimo sole.

Persino i gabbiani 
sulle ardesie dei tetti
si fermano e ammirano
le sue sfumature. 

Come un bambino 
corre per i caruggi
a volte pare sorridere
alle prostitute dei bassi.

È mortificata, la luna
di prenderne il posto 
ma il tempo è intransigente 
come un borioso signore.

Semina i sassolini
per ritrovare la strada
e spia da dietro i palazzi 
i neon dei negozi di Genova. 

Dopodiché si ricorda 
del mare ancora in attesa 
e scende fra le sue acque 
per riposare i pensieri.

  N° 5319 - 2 marzo 2025

                                     Il Custode