LA MORTE NON È SELETTIVA

Mi hai lasciato 
'ché la morte
non è selettiva 
e sia io
sia la cicala
rimanemmo interdetti 
sopraffatti 
da tanto dolore.

In quell'estate 
le libellule amoreggiavano 
incuranti della macaia 
che saliva dal mare
quasi cercasse refrigerio 
nelle tane delle talpe
o dentro I cespugli
dove giocavano i ricci. 

Povera luna
guardava mortificata
l'assurdo destino
che il destino
ti aveva prospettato 
io la consolavo 
però mi chiedevo chi
avrebbe consolato me.

E ti penso
ho un groppo in gola
ma io ti chiamo
soltanto per confessare
quanto tu mi manchi
alla coccinella sulla mia spalla
che piange lacrime
che mi perforano l'anima.

  N° 5541 - 20 settembre 2025

                                             Il Custode