POLVERE

Sto morendo
in un mondo votato al suicidio 
e il silenzio delle ciminiere 
mi rammenta, qualora servisse 
che la fine oramai è vicina. 

Pochi istanti 
ed il cielo sarà così pesante 
da coprire le tane delle formiche 
l'aria diventerà acido e veleno 
che ammutolirà i gabbiani .

Emigra il sole
coperto da una coltre di fuliggine 
e le nuvole sospinte dal vento
cercheranno nuovo galassie 
ma periranno per asfissia. 

Chiedo aiuto
in una città fatta di sole ombre
e di morti che non si rassegnano 
a diventare pasto dei vermi
e dolorosi ricordi sbiaditi dal tempo.

Ma me ne vado
questo posto non mi garba più 
vi ho sprecato sangue ed urina
e la sola cosa che infine ho realizzato 
è che sarei diventato inutile polvere.

  N° 5571 - 14 ottobre 2025

                                       Il Custode