IL GRIDO DEL PIPISTRELLO

Non riesco a volare
la brezza che io cavalcavo
e mi trasportava lontano
adesso è diventata pesante
e odora di piombo e veleno.
 
Scarseggia il cibo
le falene sono fuggite
e gli umani, animali violenti
si sono impossessati di tutto
come se tutto gli appartenesse.
 
Non c’è più nessun profumo
nella notte di primavera
ed il cielo di queste estati
è macchiato di fuliggine
che penetra fino ai polmoni.
 

Provo a migrare per altre terre
ma non so se troverò mai
un posto nel quale vivere
cullato dal bacio della luna
sul mio manto, sulle mie ali.
 
Sarà la natura che si ribella
oppure un nuovo gioco dell’uomo?
Io leggo nel solco delle nuvole
che il tempo è quasi finito
per tutti…nessuno escluso.

  N° 5209 - 4 luglio 2024

                                           Il Custode